Cuarto
Las horas pasan en este cuarto azul, lleno de recuerdos
La melancolía se esconde; debajo del polvo sin limpiar
Aquellos cuadros que pinte, con tanta alegría, ahora me
Causan una suprema desazón, mi lápiz no encuentra una
Sola letra para escribir, lo rutinario se convierte en absurdo
Mi café se enfría más rápido de lo común, y ya ni fumar me
Causa gracia.
La melancolía se esconde; debajo del polvo sin limpiar
Aquellos cuadros que pinte, con tanta alegría, ahora me
Causan una suprema desazón, mi lápiz no encuentra una
Sola letra para escribir, lo rutinario se convierte en absurdo
Mi café se enfría más rápido de lo común, y ya ni fumar me
Causa gracia.
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